Taille basse

L’hiver tire ses dernières salves. Le froid se fait la malle. Les rues ont sur leurs joues quelques ultimes larmes de gelée que le soleil couvre déjà de son mascara. Attablé en terrasse, j’assisterai bientôt au défilé que j’attendais. Sous mes yeux, l'une des plus belles inventions récentes de l’homme, une invention qui matadore rétines et pupilles : le Jeans taille basse. L’homme parant d’étoffes les jambes de la femme, ses hanches, et s’arrêtant là. Pourquoi s’arrêter là ? Pour libérer la peau, l’offrir au regard, pour que l’œil mateur se fixe, se plante dans l’origine du monde : le nombril des passantes. Autour du nombril, nulles entraves, nulles barrières de tissu : juste la peau, la taille, les hanches, le ventre doux et rond, les reins et leur chute sculptée dans les plus beaux corridors.
Zieutant les demoiselles, rue de la Boétie, je songerai alors à une chanson de David Mac Neil : « Jolie passante de Passy / Je me demande souvent qui / Bourdonne dans vos nids d’abeilles / Flâne la nuit sous vos flanelles. »
Le Jeans taille basse, c’est ça : un point d’interrogation qui nous parle d’abeilles butineuses, de la cape de la nuit et de flânerie sous les flanelles, sous les tissus. Le Jeans taille basse : une incitation à l’escapade coquine des doigts sous la toile.