Koster se fâche ...

Alors que la mode est au clash et au bashing sur fesse bouc ou twitaire, le grammairien Serge Koster, qu’on devine peu à l’aise avec ces nouveaux mots de l’immonde, nous parle de ses fâcheries d'écrivain. Mes brouilles : le titre claque. Une promesse de mise au poing ? Pas uniquement. C'est surtout, pour Koster, une autre manière de se raconter, après un autoportrait sous le masque de Léautaud et une fugue dans l'ombre des blondes hitchcockiennes. A travers quelques querelles, minimes ou d’importance, il met sa peau sur la table : « Je me suis si souvent brouillé avec les autres qu’il faut que je le sois depuis toujours avec moi-même. » Les premières pages de Mes brouilles ressemblent à un pas de deux entre Léautaud et François Nourissier. Ce qui a son charme, acide et à vif. Puis l’auteur taille, dans ses souvenirs de trente ans, de savoureux morceaux de bravoure mélancolique. Ecrivain : une vie de chien, entre os à ronger et crocs plantés. Etablissant le tableau des mœurs littéraires, Koster est parfait. Certains s’en sortent mieux que d’autres. Roland Jaccard, à son habitude, est éblouissant. Philippe Tesson, également, porte beau. A l’inverse, Josyane Savigneau, ex starlette du Monde des livres, tombe de haut. Le passage où elle rugit, alors qu’elle lit une scène de sexe : « Oh, j’ai envie, j’ai envie ! » Pour l’achever, d’un éclat de rire, Koster cite Patrick Besson : « Mme Savigneau est l’exemple [...] de l’échotière douée devenue critique pataude pour finir en biographe conventionnelle. » Une sacrée chute.

Serge Koster, Mes brouilles, Léo Scheer, 2014
Papier paru dans Service littéraire, mars 2014

Cérésa, Leroy, Lacoche, Marchand ...

On écrit peu, ici, ces derniers temps. C'est que, profitant d'un peu de soleil dans l'eau froide des jours, on fonce pour achever un court roman à remettre à la talentueuse Claire Debru, éditrice chez Nil - Robert Laffont. C'est un roman d'été, d'amour, de dolce vita, de mélancolie, tout ce qu'on aime. Ca s'appellera : Adieu aux espadrilles. On en reparlera plus tard.
On n'attend pas, par contre, pour dire ou rappeler qu'on a plaisir à éditer, aux éditions L'Archipel/Ecriture, les auteurs qu'on a toujours aimé lire. Il y a eu, notamment, l'excellent Franck Maubert et son roman Ville Close, la réédition de Caroline Chérie de Jacques Laurent, alias Cecil Saint-Laurent. Plus récemment : le tonitruant Merci qui ? de François Cérésa.

Ne pas oublier, non plus, les Dernières Nouvelles de l'enfer de notre camarade et ami Jérôme Leroy, qui pourraient bien être le livre de l'été, à lire sur la page, pour éloigner (ou faire apparaître) vampires, zombies et autres créatures.

 

 

On est très heureux, enfin, d'annoncer la parution, fin août, chez Ecriture, de deux romans : Les Matins translucides de Philippe Lacoche et Cycle Mortel de François Marchand. En attendant la couverture de la nouvelle dérive mélancolique et modianesque de Lacoche, au coeur d'une Picardie qui le hante et l'émeut par delà les années qui passent, voici celle de Cycle Mortel, de Marchand, qui sera le roman le plus drôle, le plus cynique, le plus violent, le plus jubilatoire, le plus noir d'humour, le plus à vif de la rentrée.

De quoi parle Cycle Mortel ? On vous offre une mise en bouche : "Paris, 2015. Les usagers du Vélib’ sont terrassés les uns après les autres. Ils tombent brutalement de leur engin, sans que la médecine puisse expliquer la cause de ces morts à la chaîne… Il n’en faut pas plus à Béchetoile, maire socialiste de la capitale, pour y voir un complot de la droite ultra destiné à éliminer ses électeurs.
Cette piste, toutefois, ne convainc pas le commissaire Moullimard, qui préfère humer l’air parisien ou miser sur le hasard des rencontres pour tenter de résoudre l’énigme. Mais déjà Béchetoile, en vue de la prochaine « Nuit blanche », prépare la contre-attaque et mobilise ses troupes. Des hordes de bobos s’apprêtent à mettre la ville à sac… Est-il trop tard pour enrayer ce cycle mortel ?
Humour noir et provocation sont les ingrédients de cette satire de douze années de gauche plurielle à Paris. "