Nous avons laissé, depuis quelques mois, ce blogue en friches. Pas envie d'y poser des mots. Ca arrive. Il y a eu notre Adieu aux espadrilles dans les sales draps d'une maison d'édition en petite forme; des travaux de nègre qui usent; des papiers figaresques et des nuits trop courtes; une flânerie - "Les Garçons de Playboy" - dans Schnock; la course à l'argent de poche; des petits luxes d'éditeur dilettante, dont nous reparlerons. Mais ne cherchons pas d'excuses à notre absence. Au contraire, un extrait d'une lettre de Truman Capote, cité par Frédéric Beigbeder dans un chronique du Figaro Magazine, dit tout de notre état d'esprit de saison :
« J’ai repris mon roman, et c’est vraiment tout ce que j’aime, et je viens d’en écrire deux pages, et oh ! Bob, je veux que ce livre soit très beau, parce qu’il me paraît essentiel, aujourd’hui plus que jamais, qu’un écrivain cherche à très bien écrire, le monde a perdu la tête, l’art seul est sain d’esprit, et une fois dispersées, une à une, les ruines des anciennes civilisations, la preuve est faite qu’il ne demeure que les poèmes, les tableaux, les sculptures et les livres. »
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