Pourquoi Gégauff ?

Parce que le souvenir jubilatoire et monstrueux, gamin, de Docteur Popaul puis, plus tard, de Plein soleil, Que la bête meure, Les biches, Les bonnes femmes, Une partie de plaisir, More, La vallée.

Parce que la nuit de l'apparition de ma belle amoureuse, je l'ai saoûlée, à L'ami Pierre rue de la main d'or Paris XIe, de vin blanc, de caresses et de Paul Gégauff.

Parce qu'il me fait penser, sans trop savoir pourquoi, à mon oncle Pierre, amant triste des femmes, passionné de Bukowski, pendu un jour d'octobre 1995.

Parce que Chabrol a si mal parlé de lui et Rohmer si bien dans le numéro spécial des Cahiers du Cinéma consacré à la mort de François Truffaut.

Parce que le cinéma français avait une autre classe quand les écrivains s'en mêlaient : Gégauff, Audiard, Pascal Jardin, Claude Néron, Nimier, Sagan, Roger Vailland, Daniel Boulanger, Alain Page.

Parce que Gégauff, c'est aussi Maurice Ronet et Roger Vadim.

Parce que j'aime beaucoup déjeuner, au 28 rue franklin Roosevelt, avec son fils Pierre et l'écouter me raconter la vie de son père.

Parce que Coco Ducados est une femme touchante.

Parce que, dans les années 50, il a attaqué à la hussarde les éditions de Minuit en publiant chez eux quatre petits bijoux de profondeur et de légèreté, de style et de cynisme : Les mauvais plaisants, Le toit des autres, Rébus, Une partie de plaisir. Un peu d'eau de vie dans le sirop du "Nouveau roman".

Parce que Le toit des autres est un chef d'oeuvre au dos duquel on peut lire : "Paul Gégauff est né à Blotsheim, en 1923. C'est un écrivain : il veut seulement divertir."

Parce que la réédition de Tous mes amis aux éditions Alphée, collection Les Inclassables, n'a pas réellement été un échec, que les lectures de Jérôme Leroy, Christian Authier, François Cérésa, Agnès Léglise, Philippe Lacoche et Jean-Marc Parisis ont été de sacrés moments de plaisir.

Parce que les poèmes inédits de Gégauff sont, pour certains, des merveilles de mélancolique douceur des choses. Too late, pas loin.

Parce que, jusqu'à 33 ans, Gégauff n'a rien fait. C'est lui qui le dit. Ne rien faire : un art de vivre. La paresse dandy, forme ultime de la dolce vita et l'argent, nerf pourri de cette guerre là. Echo de Bernard Frank : “ Entre quatorze et vingt ans, je me suis bricolé une existence avec des mots. L'enfance est un piège. S'il n'y avait pas l'enfance, personne n'accepterait de vivre. De mener une vie de con qu'est cette vie d'homme. Ce qu'on appelle les troubles de l'adolescence, c'est pourtant simple. Il y a de quoi être troublé quand on s'aperçoit qu'on va passer sa vie à travailler avec, pour seul salaire, la mort au bout."

Parce que ses interviouves sont un festival de fulgurances où il crache avec une méchanceté drôle et détachée dans la soupe de la Nouvelle vague, lui donnant ainsi le goût le plus sûr.
Parce que Bernadette Laffont disait de lui qu'il était "Le Brian Jones de la Nouvelle vague".
Parce que, discutant avec Jean Eustache, il a donné cette définition du cinéma : "Le cinéma doit être le glacial reflet de la vie. Il faut montrer les choses dans tout leur ennui, dans toute leur froideur. Ou alors, on fait autre chose."

Parce que sa vie, son oeuvre sont le roman, très noir et flamboyant d'incendies, d'un monde d'avant qui crève, lentement, en beauté.